La mujer que me habita, la que sabe, me dice cuándo es el momento de la retirada.

Me hablan mis ancestras.

Me guían.

Y me empujan al borde de los precipicios.

– Salta! – gritan.

Y si no salto me asfixian.

La mujer que me habita sabe cuándo salir corriendo.

Sabe dónde me comen y dónde como yo.

Y me habla bajito cuando duermo contándome cómo soltar las cadenas. Canta la loba en mi vientre canciones de salir corriendo.

Hay un tambor en mi centro que se pone a vibrar cuando llego vacía de todo, menos de mí.

Hay una serpiente en la tierra que se despierta y me busca cuando lo que elijo me enferma.

No hay tiempo.

Es ahora, o nunca.

Ha llegado el momento de mirar a la cara a la bruja. Y dejarle pasar.

Apartarse y morir. Morir a lo viejo. A la mentira. Lo conocido. La mujer a medias. La enferma. La que ama a medias y vive a medias. Y da a medias. Y a medias se queda. Yo te muero, mujer. Para revivirte de nuevo y darte el espacio que de verdad ocupas en el mundo.

El lugar que te corresponde.

No importa ese camino que te desaparece a cada paso que das ahora. No importa que no veas sendero delante de ti, mujer.

Avanza a oscuras con los ojos muy abiertos!

Huele a tus abuelas!

Y date cuenta de que CONOCES EL CAMINO. Porque ya fuiste antes!

Porque ya fuiste antes, mujer.

Ve, que no vas sola.