Aunque, desgraciadamente, aún se identifique la investigación de las experiencias cercanas a la muerte   –ECM a partir de ahora– con supercherías y místicas varias, lo cierto es que muchos científicos han dedicado sus vidas a indagar en el tránsito entre la vida y el óbito y su, a veces, difusas fronteras. Uno de ellos es el malagueño Miguel Ángel Pertierra, que ha escrito ‘La última puerta: Experiencias cercanas a la muerte’ –Editorial Oberon–, el resultado de más de quince años de investigación en el Hospital Regional de Málaga, donde trabaja este doctor en Medicina. Un volumen en el que aporta una visión saludablemente científica y necesariamente aséptica respecto a unos hechos menos extraordinarios de lo que cabría pensar; de hecho, el propio Pertierra vivió una ECM a consecuencia de un accidente de tráfico.

Participar como protagonista u observador de este tipo de experiencia hace que uno se cuestione muchas cosas, me imagino. ¿En qué le ha cambiado a usted como persona el contacto con las ECM?

Muchas son las cosas que cambian cuando una persona se acerca a las ECM, sobre todo la forma de concebir la vida y las relaciones con los demás, intentando disfrutar más, a pesar de las limitaciones que muchas veces se plantean tras estas ECM. Un elemento primordial es la ausencia de ese miedo ancestral a la muerte, que todos alguna vez hemos tenido y que tras una experiencia de este tipo desaparece completamente.

¿Una mayor serenidad?

Es verdad que por mi profesión son muchos los casos de fallecimiento en los que he tenido la ocasión de ser acompañante, y desde luego desde la perspectiva de estudiar y de haber tenido una ECM, este tránsito lo ve uno de una forma distinta, totalmente distinta, ya que tengo la certeza, debido a las investigaciones, de que nuestra identidad perdura, quizás de una forma distinta, después del óbito.

La última puerta se basa en su investigación durante más de quince años en el Hospital Regional de Málaga. Me gustaría que me comentara cuál es uno o varios de los casos más significativos que ha hallado y que comparte ahora en su libro.

Son muchos los casos que he tenido la ocasión de investigar, y varios de ellos los he querido compartir en el libro. Quizás de los casos que me han llamado y me siguen llamando más la atención son aquellos en los que los pacientes han descrito situaciones y materiales quirúrgicos con una inusitada certeza, a pesar de estar en parada cardiorrespiratoria, o aquéllos que han podido de una forma u otra vaticinar el futuro o incluso el de uno que pudo hallar una habitación oculta dentro de su nuevo domicilio.

¿Hablamos de pruebas de lo verídico de las ECM?

Existen muchos indicios sobre la veracidad de la ECM, y he tenido la ocasión de comprobarlos, como lo que comentaba sobre la descripción de situaciones dentro y fuera de un quirófano tan específicos que sería improbable que el paciente pudiera conocerlas; también conversaciones en habituaciones que distaban muchos metros del quirófano y referidas al detalle por el paciente…

Este tipo de experiencias, que casi son percibidas como algo mágico o místico, ¿son más habituales de lo que parece en un entorno tan clínico y aséptico como un quirófano?

Sí, aunque también es cierto que muchas veces los pacientes que las tienen no las relatan hasta tiempo después porque en esos momentos pueden estar tan impactados por ellas que no son capaces de referirlas. Pero si desde luego pudiésemos preguntarles a todos estos pacientes, seguro que nos llevaríamos la sorpresa de que un número importante de ellos nos indicarían estas experiencias.

Da la impresión de que en su libro ha hecho especial hincapié en abordarlo todo desde el punto de vista clínico y científico, cuando, normalmente, en estos libros, como en los de Kubler-Ross, se suele caer en la filosofía, la mística. ¿Fue conscientemente uno de sus grandes propósitos, no caer en este tono más lírico o abstracto?

El propósito del libro y de las investigaciones es lograr un punto de vista descriptivo desde la visión científica, siendo lo más aséptico posible e intentando descartar todo tipo de creencias secundarias, aunque para ser fiel a la verdad había de describir tal y como los pacientes narraban sus experiencias, intentando evitar el sesgo del investigador, ya que cada uno las contaba desde su punto de vista, cultural, social y personal.

¿Lo de la luz al final del túnel es un cliché?

Aunque parezca la norma, en mis investigaciones no lo es. Algunos de los pacientes sí es verdad que cuentan esa luz al final del túnel, pero otros muchos cuentan uno muy diferente al que se ha relatado en los casos más típicos de estas experiencias.

Una de las más importantes investigadoras de las ECM fue la doctora Kubler-Ross que mencioné antes. ¿Cree como ella que la muerte es simplemente como cuando el gusano se convierte en mariposa?

Tras muchos años de investigación, tengo claro que hay algo más allá de este cuerpo físico y del fallecimiento de la persona, donde nuestra identidad, que es lo único que podríamos llevarnos detrás de esa puerta, perdura a pesar de la muerte física. Pero, ¿qué hay más allá? Algo posiblemente muy distinto, muy diferente a esta vida.

«Tuve la sensación de salir disparado al espacio exterior, como un cohete»

Destacable resulta uno de los casos recopilados por Miguel Ángel Pertierra en el capítulo que titula Los ruidos: un hombre sufre un intenso dolor de cabeza que prologa una parada cardiaca; el paciente es hospitalizado y en su recuperación y le relata a Pertierra cómo durante su parada oyó unos unos ruidos extraños «como el silbido de una bala o de una olla exprés». «Escuché a un médico alto con gafas decir ¡Parada! Y tuve la sensación de salir disparado al espacio exterior, como un cohete, incluso escuchaba el sonido, que es muy similar al que escucho ahora. De pronto, empecé a caer pero no caí en el hospital, sino en casa y vi a mi familia. Al no llegar yo, mi mujer llamó a mi móvil pero al no poder coger el teléfono se preocupó de que me hubiera pasado algo. Llamó a uno de mis amigos que me habían trasladado al hospital tras el partido de tenis. Cuando le dijo que estaba ingresado vi cómo emitía un grito desgarrador. Los niños al ver que estaba alterada se asustaron y el pequeño salió corriendo por el pasillo, tropezándose con un juguete y pegándose un golpe sobre su sien izquierda (…) Durante la hora de la visita al hospital, entró mi esposa y lo primero que le pregunté fue por el niño, que cómo estaba. Ella se quedó sorprendida y me preguntó cómo lo sabía».

Pertierra corroboró esta historia con la mujer –y hasta el más mínimo detalle– y con el personal del hospital –el médico alto con gafas que refiere el hombre no era el que atendía al paciente cuando llegó a la clínica, sino uno que se encontraba en el pasillo y acudió con urgencia cuando empezó la parada cardíaca–. Y como éstas, muchas más historias en “La última puerta”.

Fuente: selenitaconsciente.com

Después de más de treinta años viendo pacientes estoy convencido de que lo que necesita alguien que siente una emoción de cierta intensidad, es compañía. 

Alguien que le acompañe en su sentir, que le acoja, le comprenda y le haga sentirse protegido tanto en el sentimiento como en la expresión de su emoción.

Cuando una persona sufre una pérdida, habitualmente tiene un dolor intenso. Un cúmulo de emociones pugnan por salir y se requiere de facilitación para que la expresión se produzca. A pesar de que las emociones y su expresión tienen a mi parecer, una importancia máxima, la educación y la presión social las han postergado. La expresión de la mayor parte de las emociones queda relegada a la más estricta intimidad o a sitios y momentos extraordinariamente reducidos.

Los rituales sociales funcionan y por esto quedan dentro de las actuaciones sociales. Si cogemos como ejemplo una muerte, hay muchos rituales bien establecidos y arraigados en cada cultura que facilitan que las personas cercanas al fallecido puedan hacer su duelo.

Tras una muerte, el velatorio es un sitio donde los parientes velan al fallecido, mientras reciben a todos sus allegados que así les acompañan en estos momentos. La frase que resume más frecuentemente el pésame es “te acompaño en el sentimiento”, pues se trata de eso. Este es el sitio y sin embargo incluso ahí se “prohíben” ciertas emociones.

En el duelo tenemos que regular tres emociones: miedo, rabia y tristeza. Para poder decir adiós para siempre necesitamos que las cuentas (emocionales) estén saldadas.

La tristeza es la emoción de la pérdida. Como tal es la que más se muestra. Las normas sociales permiten expresar la tristeza en esas circunstancias. Vemos y oímos llantos. Tan necesario es que antiguamente se veía con frecuencia a “las plañideras” actuando para facilitar el contacto con el llanto, creando el clima adecuado para su expresión. También a veces se escucha un “venga no llores”, “ya no llores más” o un “cálmate”. Frases que las personas que las pronuncian dicen aparentemente con “la mejor intención” pero que limitan en muchos casos la libertad para expresar una emoción. Esta emoción necesita ser expresada para que el duelo se produzca. Realmente quienes dicen estas frases limitadoras, frecuentemente lo hacen porque no saben gestionar bien el contacto con la emoción. Para que cese el estimulo disturbador aprendieron así a pararlo o al menos lo intentan. No obstante, el velatorio como buen ritual, facilita el trance y cada vez que alguien llega el nuevo saludo facilita el contacto con la tristeza y con el llanto.

El miedo con la compañía se protege. Los visitantes en esos momentos se ofrecen, abrazan y acompañan. Trasmiten seguridad y eso ayuda.

¿Y la rabia? Una muerte es a menudo una agresión. La vida de los que quedan cambiará sin duda. Con mayor o menor intensidad no deja de ser una agresión al curso vital de los cercanos afectivamente al fallecido. La rabia es la emoción ante la agresión y cuando se genera, y aunque no lo notemos está ahí, necesita ser expresada. Las pautas sociales no permiten que la rabia se exprese adecuadamente y queda ahí dentro, esperando ser gestionada.

Vivimos un tiempo en el que los rituales están desapareciendo y con ellos su función social. Aparentemente no pasa nada malo pero si la función no se cumple…

Hace unos años, no tantos, se velaba al fallecido en su casa y todas las personas que llegaban a dar su pésame llegaban con algo en las manos. Unos traían comida, otros bebidas. La velada transcurría comiendo y bebiendo y esto facilitaba que tanto el miedo como la rabia se pudieran gestionar mejor. Comiendo masticamos y esa acción facilita la expresión de rabia. Comiendo y bebiendo se reducen los miedos. En algunos casos cuando alguien se ponía a mostrar su rabia, siempre estaba la excusa de que el alcohol había sido el causante de esa salida de tono.

Si nos salimos del ejemplo de la muerte y vamos a las emociones en general, podemos asegurar que si hay algo bueno para las emociones y su expresión es el acompañamiento protector. En el contexto de la Psicoterapia Humanista Integrativa, el terapeuta está formado profesionalmente para ofrecer a su paciente una Relación Terapéutica sólida, segura, amorosa y honesta que le sirva para sentirse protegido.  Tan protegido que podrá adentrarse en territorios a los que nunca se había atrevido a llegar.

La Relación Terapéutica permite profundizar y realizar lo que llamamos trabajo emocional que es la técnica o mejor dicho, el conjunto de técnicas terapéuticas que permitirán al paciente  resolver el conflicto a nivel emocional profundo. 

El trabajo emocional que hacemos con un paciente es único. No se podrá repetir la técnica exactamente igual con ningún otro. Le acompañaremos a que exprese su emoción siguiendo el camino propio del paciente, el que él decida. Atenderemos a sus necesidades y valoraremos sus indicadores para así saber por dónde y cómo ir hacia la expresión adecuada de la emoción auténtica del paciente.

La protección será el elemento clave para que el paciente se permita profundizar, como nunca se había atrevido hasta ahora, en su propia emoción. Contactar y expresarla para liberarla. Cerrar en positivo y nutrirse con un reconfortamiento de amor parental real y auténtico.

Nuestras emociones y nuestro corazón no quieren estar solos. Aunque la vida haya ido relegando la expresión emocional a la intimidad y espacios cerrados a la vista de los demás, lo que necesitan es acompañamiento cercano, amoroso y seguro. Necesitamos amor para sentirnos seguros y contacto protector para que nuestras células sepan que nos estamos solos. Podemos darnos el permiso de expresar nuestras emociones en unos brazos, llorar en un hombro amigo. Atrevernos a pedir a alguien seguro que nos acompañe y así abrir nuestro corazón.


José Zurita



El autor

Médico Psicoterapeuta, Máster en Psicoterapia Humanista Integrativa. E.C.P. (Certificado Europeo de
Psicoterapia) otorgado por la Asociación Europea de Psicoterapia, Diplomado en Psicoterapia Integrativa por la Asociación Internacional de Psicoterapia Integrativa, con formación en Análisis Transaccional, Psicología de la Gestalt y Terapia Familiar Sistémica. Diplomado en Brainspotting nivel I y II. Fundador y Ex-director de la Comunidad Terapéutica Villaviciosa del Plan Regional de Drogas de la Comunidad de Madrid. Miembro de la EAP. Miembro de la ITAA. Miembro de la ATA. Miembro de la EATA. Presidente de APHICE. Director del Instituto Galene

http://www.buscandome.es/articulos-e-informacion-interesante/la-emocion-necesita-compania/msg9623/#msg9623

Plenitud.

Eso queremos. Quizá con otros nombres. Pero la esencia de la búsqueda es la misma:

Sentirnos realizados, felices y en paz.

Sentir que quienes somos, importa.

Sentir que nuestra vida tiene sentido.

Sentir que somos merecedores y capaces de disfrutar la vida que tenemos en su máxima expresión.

Sentirnos llenos de vida.

En esa búsqueda, se nos ha escapado algo fundamental a la estructura de la existencia:

La plenitud, como un estado a alcanzar, no existe.

La plenitud, simplemente… es.

No está para ser lograda. De hecho, cualquier intento de alcanzarla es elusivo. Y en el momento en que te detienes para evaluar si llegaste, la idea de la brecha entre tú y tu plenitud se vuelve a agrandar.

Desde la idea de la búsqueda, continuamente re-creamos la ilusión de la incompletitud.

Creemos que al ahora –al único momento de presencia en tu existencia– algo le falta. Aquello que cuando lo tengamos, nos dará la plenitud.

Y lo que falta, en algún lugar que no es éste se encuentra.

No sólo está en algún sitio por descubrir. También se nos van los momentos creyendo que está en un después.

No está aquí y ahora. Está, eso creemos, en un allá y después.

Ahora, imagina por un momento…

¿Qué tal si esa mirada, esa manera de relacionarnos con nuestra vida, no es fiel reflejo de la naturaleza de nuestra existencia?

¿Qué tal si en vez de vivir buscando lo que creemos que nos hace falta, vives disfrutando y expresando lo que siempre ha estado en ti?

¿Cómo podría transformarse la experiencia de tu vida, si das ese giro de consciencia?

¿Cómo sería vivir sin la angustia y el agotamiento de la eterna búsqueda?

Y es que la plenitud es.

Y la hermosa oportunidad que tenemos en cada ahora es doble:

Apreciarla.

Y expresarla.

¿Pero cómo así? ¿Cómo que lo que hemos buscando por tanto tiempo… no hace falta buscarlo?

Imagina una pantalla de cine. Blanca. Amplia. Estable.

En ella, la película de tu vida se proyecta. Cada escena. Cada momento. Cada cuadro que marca un instante en tu existencia.

Ahora, por un nano segundo, congela el contenido de la pantalla. La escena se para. Queda en un cuadro de la película.

El cuadro de tu ahora.

No importa cuáles sean los detalles del cuadro, la escenografía y utilería en escena, los personajes presentes o ausentes, ni tu apariencia en pantalla…

El cuadro es completo. Y la pantalla también.

Avanza (o retrocede si quieres) la película a otro cuadro.

¿Qué encuentras?

Otro cuadro completo, proyectándose en la pantalla que siempre es.

La imagen del cuadro puede lucir diferente. Puede haber más o menos luz. Más o menos objetos. Más o menos personas. La expresión de tu rostro en escena puede ser plácida o tensa.

Y el cuadro es igualmente tan cuadro como el anterior. Y la pantalla también.

Las variaciones en las imágenes y escenas en la película siempre ocurren dentro de las mismas dimensiones del cuadro y la pantalla.

El tamaño del cuadro nunca es menos. Nunca más. El área de la pantalla siempre igual.

Por siempre, en todo momento, cada cuadro es un cuadro al cien por ciento. Lo mismo la pantalla. Siempre blanca… amplia… estable.

Nunca jamás, hay un cuadro que es menos que otro cuadro. Nunca jamás, la pantalla es menos –ni más– de lo que siempre es.

Sí, de pronto encuentras un cuadro en el que sólo un 10% de su área parece contener algo. Y podemos confundirnos creyendo que hay un 90% por completar.

Pero detrás de la ilusión, lo que encuentras es lo que siempre es: la totalidad de la existencia, mostrándose.

¡Siempre es el 100%! Siempre es el cuadro en su plenitud, mostrándose en el 100% de la pantalla.

Un cuadro nunca puede llegar a ser más cuadro. Y la pantalla nunca será más de lo que ya es.

Así lo han sido desde que existen. Y así permanecerán mientras sean.

Y es en esa eterna e inmutable completitud, que el juego visual de cambios, apariencias, desapariciones y transformaciones se presentan en la película.

Pero la película, así como los cuadros que la definen, como la pantalla en la que se experimenta, siempre es completa.

Los cuadros, la pantalla y la película, siempre son plenamente plenos.

¿Lo ves?

Tú vida es la película. La pantalla, la presencia y consciencia que eres como Ser espiritual. Cada cuadro, la manera particular de enfocar la luz de tu existencia en cada ahora.

Y ni a tu vida, ni al Ser que eres, ni a cada ahora, algo le falta.

Ni ahora. Ni luego. Ni antes.

Cuando te das cuenta de esto, cuando esta mirada se asienta no en tu intelecto sino en tu consciencia, tu relación con la vida se transforma.

Radicalmente.

Ya no buscas, porque no puedes encontrar lo que nunca has perdido.

Ahora aprecias. Reconoces y celebras la completitud de tu Ser y de cada ahora.

Y desde ese espacio de consciencia, te encuentras jugando a experimentar más de la plenitud que eres y siempre ha estado en ti.

Ahora descubres que tus deseos no son por encontrar, sino por expresar.

La vida ya no es una carrera para alcanzar. Ahora es un maravilloso viaje a más de quien realmente eres.

Y en la liberación de re-conocer la completitud de tu Ser, surge el regalo de vivir la plenitud que eres.

No te hace falta nada más.

Sólo Ser. Aquí. Ahora.

¿Quieres volarle los tapones a tu mente?

Juega con imaginarte una pantalla infinita, sin bordes; incontables películas proyectándose simultáneamente, cada una de ellas sin fin; miles de millones de cuadros por segundo.

En esa prácticamente inimaginable infinita plenitud, quizá nos acerquemos un poco más a la experiencia directa de la magnificencia de nuestra existencia.

http://elpoderdeser.com/plenitud